...enquanto tudo isso acontece...

2011-02-14T09:38:00.000-08:00

Acordei encharcada e não tinha cor - a bolsa rompeu.

O liquido vazava pelas pernas de pouco em pouco.

Subi as escadas e

alardei o mundo

desci sorrindo, cúmplice de mim e de minha crianciçe dupla.

E o mundo foi chegando.

E o mundo foi gritando.

E eu era um alvo redondo e nu

- e ainda ria

Lá pelas onze eu me deitei.

Esperei.

Tirei brincos e anéis, entreguei minhas roupas, vesti um uniforme – coisa de prisioneira, pensei.

E os parentes foram afastados, quase todos

- e eu ainda ria

Quando a noite chegou alta eu estranhava os cachos histéricos de mulheres parindo..

Os moleques nasciam, escorregavam, pulavam feito pop up's na cara dos doutos.

E nada de meu grão.

Parei de rir. Nascer era demais triste. A demora era triste.

E me pus a berrar.

Doía, doía muito.

Soltei meus cabelos e gritei. E achei que fosse morrer e achei que estava louca e que todos estavam loucos e que o mundo estava louco de não me obedecer.

Implorei, virei menininha miúda, me pus entre o rabo e as coxas e agora quem nascia era eu.

E foi justo na madrugada friinha, quando ninguem mais nascia e tudo estava calmo que ela veio.

E a dor passou

e meus olhos ganharam outro rumo

e sorri: as mãos dela eram maior que tudo – um exagero divino às quatro da manhã.

Bonita, abriu os olhos, me cheirou o nariz e me lambeu.

Toda borrada do meu sangue.

Ganhamos pulseirinhas iguais – que atestavam que ela era minha – ou que eu era dela, tanto faz.

Fiquei boba e demorei algumas semanas pra desfazer o mimetismo.

Agora ela se alimentava de mim, reconhecia meus batimentos cardiacos, meu cheiro – e eu passei a gostar de minha voz.

Tinha ensaiado várias vezes o que cantar, e cantei.

Cantei durante dias – noites e madrugadas. Não dormi.

Talvez eu nunca mais durma.

Mas estamos bem.

Eu virei mamãe, um moço que amo virou papai e ela vem aprendendo que a coisa miúda dentro dos olhos da gente é ela.

Eu poderia ser o ventre, a grande mãe, a grande deusa.

Poderia dispor de pele e abismos, terremoto e fluidos.

Ser a mistura do osgasmo e do vento, púbio e endométrio. ...

mas venho aprendendo a ser um pedaço de cada vez.

Normalmente apenas um peito, outras vezes a razão de encanto de uma menininha.

E basta.

2010-05-12T13:26:00.000-07:00

Pernas bonitas vêm trazendo epifanias num jardim.

Isso é sobre uma prostituta elegante que não fala de sol.
E que espera a fortuna de amanhã limpando sótãos e me salvando os livros de traças nos dias de terça e sábado.

Subtrai e apalpa e me conta histórias;
Arruma a mesa preu dormir.
Me leva pra fora e sobe em mim.
(num pátio, qualquer jasmim traz alegrias).

E enquanto isso analiso o tempo, a grama, o que sobrou de seu cabelo...

Vive assim, em madrugadas roxinhas,
brincando pra dar,
brincando de existir enfiando a mão entre as pernas.
Me diz que 'é assim'
E eu vou tentando advinhar as lembranças.
Depois, só uma boca flácida fitando o céu, esperando dormir por epilepsia.

E me acorda batendo com um garfo num porquinho de vidro.
Depois do café da manhã abotoa minhas gravatinhas e cipós;
coloca minhas meias, disposta a ter os próximos quatro amanhãs calmos.

- Não é um bom tempo pra ser pra sempre, ela diz.
"Não é um dia bom pra ser eterno".
E eu vou sendo uma boca larga a engolir os dias.

Queria reclamar dos shorts verdes que nunca chegam limpos
mas ela me diz que não é um tempo bom para deixá-la.

"Pra sempre" não é uma época boa pra viver sozinho, senhora.
E ela vem me trazendo calmo pro amanhã.

Ela diz que eu sou novo e que um dia entendo;
Que ela é do tempo em que verde assim não existia, que não compreende essa tonalidade de cor;
Ela me diz que é do tempo em que Sapateiro era uma nobre profissão;
E que moças iguais a ela foram cultivadas antes das sempre-vivas.

...e Ela continua úmida.

2009-05-12T11:42:00.000-07:00

Luíza, casta, anda pálida.
Pernas bem fechadas
e cabelo preso tipo princesa.

Luíza lava roupa e sobe a ladeira num tom negro-pastel.
Minúcias equilibradas nos dedos dos pés.
Luíza assusta-se com a brincadeira dos meninos,
Luíza assusta os meninos
assusta bola, peteca.

Eu me perco nos volumes abafados de seu vestido
imagino Luíza gritando
- Grita Luíza!
Luíza é muda.
Luíza é casta
Luíza nunca usou uma jóia e dificilmente muda de expressão.

Luíza não tem pai, bem que Luíza podia ser minha...
e eu iria me deter eternamente à entrega das cartas e
salivar Luíza como se Luíza fosse um pãozinho das festas de Cosme.

No dia que minha ela fosse
usaria um vestido pintado por Monet.
e riria entre os minúsculos dentes
um poema perfeito como panela de índio.

Os amantes

2009-05-12T11:25:00.000-07:00

No namoro: preservativo.

No casamento: Uma obra de René Magritte.

Entre a alma e o externo, apenas o corpo: apertando.

Sobre a demora e pouca produtividade.

2009-05-11T12:56:00.001-07:00

Hibernando...

2009-05-11T12:50:00.000-07:00

Segurando a liberdade em uma das mãos e na outra um furacão.

Ele me diz:

- A beleza é desleal.
- Naturalmente.

Não me pergunte sobre.

2009-04-30T11:43:00.001-07:00

Engravidei de Dalí e pari borboletas derretidas.

Que logo partiram na primeira bolinha de sabão.

30 de abril de dois mil e nove - passados 6 anos.

2009-04-30T07:56:00.000-07:00

Hoje é o meu último dia aqui.

Estou deixando um cartão de funerária no teclado e alguns papéis sem resolver.

Deixando minha sala limpa

E um post it amarelo com uma dica: "Manoel Bandeira".

Querido diário, ano 20.

2009-04-30T07:26:00.000-07:00

Ontem destruí um guarda-chuva, um filtro dos sonhos e uma caixa de lápis de cor.
E não consegui desobstruir meu narguilê.
Peguei um martelo, acabei com lenços e tapetes.
Fiz um corte de dez centímetros na coxa, e outros menores na mão.
Tirei meu macacão azul e já ia dormir me sentindo uma inútil..

Daí o vizinho põe pra fora um ventilador quebrado.
Olho pro meu, também quebrado.

Retiro peças. São diferentes.
Desmonto até o final.
Pego uma faca enorme de cozinha, uma tesoura, um arame e um isqueiro.
Adapto pra caber.
Corto aqui e ali enquanto Bianca reclama da luz.

Resultado:
Fui dormir ventilada-sorrindo-feliz, útil, com minhas três estrelinhas de fofura.

Dia-de-Dan.

2009-04-30T06:11:00.000-07:00

É. Começa meia noite.

O dia acordou bonito e a lua vem.

De noite, a terra quente de tanto sol

Vai ferver menino, vai corroer tanto..

Que corpos dançarão em carne viva

Enquanto o animal saliva, pensando em sal.

Escape da gripe com Grife!

2009-04-28T08:55:00.001-07:00

Máscaras descartáveis coloridas, personalizadas
Que combinam com o tema atual do seu Band-Aid.

Denguestyle? Fale com agente!

O homem.

2009-04-28T06:50:00.000-07:00

Uma boneca russa, sendo compulsivamente aberta ao som de Tchaikovsky.

2009-04-28T06:40:00.000-07:00

Além de não poder andar nu

A coisa mais injusta da cidade é ter que se esforçar pra ver as estrelas.

O mar ontem

2009-04-27T10:16:00.000-07:00

VeIO LENTAMENTE

Abriu minhas pernas, sugou minhas coxas.

Rasgou minha saia e partiu.

Hoje me acordou como se nada tivesse acontecido.

Riso morno, com cheiro de leite e algacafé.

O mar não é salgado por lágrimas.

O mar é salgado por suor de moça.

2009-04-27T07:40:00.000-07:00

Sobre o mundo ser pequeno e Carol gostar do meu cabelo.

Sobre a invencionice do charme.

- Você é cheia de charme.

- O que é charme, Carol?

- É desejar com o olho. Você deseja tudo com o olho.

Carol deu a definição mais bonita de mim.

E as coisas, não apenas desejadas – já deglutidas, concordam impotentes na minha barriga.

Eu sou o cúmulo de deus, Carolina.

E os meus cabelos são teus.

E você é meu vinho.

Brindo e bebo.

Acabou Carol.

2009-04-25T12:18:00.000-07:00

Faria-te um quarto, com o mar dentro

E deixaria sempre o sol na altura que tu quisesses

Eu riria você, andaria você, não te deixava ficar triste

Porque é a mais bonita das meninas e mesmo assim

Ainda chora.

Vem, te carrego no colo

E sararemos juntas,

as coisas miúdas

e intocáveis

Me dá assim, uma vontade enorme,

De conservar seu sorriso, ou sua pele, conservar.

Brindar formol e morfina

Indagar goela abaixo

Tua beleza tão triste..

Se quiser grudo toda a sua paixão em mim

E deixo que ela me corroa por inteiro

Pra que você não chore mais, princesa.

Pra que você não chore mais.

Vem que eu finjo lágrima com você

E te seco com meus cabelos

Com meus detalhes

Se quiser nem te seco.

Menina: Por você eu nunca morreria.

Menina: Você me dá vontade de chorar.

Sábado no trabalho.

2009-04-25T07:25:00.000-07:00

2009-04-25T06:39:00.000-07:00

Nós dois, indo pra faculdade:

Ele- Por que o jacaré tem papo amarelo?

Ela- Porque ele é da família dos bem-te-vis.

Ele- E ele voa?

Ela- Não. Ele pertence a uma das raras espécies de anfíbios que não tem penas.

Retrospectiva.

2009-04-24T09:12:00.000-07:00

1 ano.

2 anos.

3 anos.

4 anos.

5 anos.

6 anos.

7 anos.

8 anos.

9 anos.

10 anos.

11 anos.

12 anos.

13 anos.

14 anos.

15 anos.

16 anos.

17 anos.

18 anos.

19 anos.

Hoje, perto dos vinte, arrependimento por ter jogado o último urso de pelúcia pela janela.

Sociedade do tédio em calda ou pus.

2009-04-24T06:16:00.000-07:00

Hoje em dia a gente rouba maracujá

E se tiverem dois maduros, roubamos dois

Quatro ou sete.

Hoje em dia a gente corre com eles

Na cintura, nos coágulos, nos pontos de tensão

A gente nem lembra de chupar os maracujás

E eles continuam apodrecendo nas nossas canelas.

Vinte e dois de abril.

2009-04-23T10:12:00.001-07:00

Descobrimento do Brasil
Passou e ninguém viu.

2009-04-23T09:34:00.000-07:00

Acordei borrada de azul.

Por favor, não me pinte

Não massageia meu ego

Que eu acordo achando que a obra completa sou eu.

2009-04-23T09:27:00.001-07:00

A Vênus de Milo sobre um mictório de Duchamp,

Anfíbios de Borba expirando schrubles

Enquanto as conchas torneadas por Gaudi

Esperam inertes a doce chuva ácida que as transformará em belas obras de Dalí.

Criancinhas em berços riem em série e eu digo:

Isso sim é Pop Art, meu bem.

2009-04-23T08:16:00.000-07:00

“Atrás de uma bola vem sempre uma criança”.

2009-04-22T09:56:00.000-07:00

Odeio chuva.

Sobre barba, cozinha e leitura.

2009-04-22T08:27:00.001-07:00

Ou: "Sobre o namorado perfeito":

*Te chama sempre pelo nome;
*Diz que não tem caráter;
*Escreve pra você com iniciais maiúsculas, pontuação adequada e espaços bem posicionados.

Um bom namorado tem de saber onde colocar os espaços.

2009-04-22T08:03:00.001-07:00

O sol em sua motocicleta

é tão inalcançável que me gera amor.

E sussurra, cafajeste, lá de cima:

- Não me abandona, meu broto.

Harpa Cristã.

2009-04-20T09:35:00.000-07:00

"Chuvas de graça,
Chuvas pedimos, Senhor;
Manda-nos chuvas constantes,
Chuvas do Consolador."

Se ela não tem dono ela é minha.

2009-04-20T09:04:00.000-07:00

Povo marcado, povo feliz.

Avalokiteshvara.

2009-04-20T06:58:00.000-07:00

Entreguei um tanto de meu cabelo a cada um.

Doei meu colo, meus joelhos.

Dormir chocolate, acordar café

Mornos e lentos, como insetos se afogando no mel.

"Nota sobre a contemporaneidade" ou "Com os relacionamentos anteriores aprendi".

2009-04-20T06:34:00.000-07:00

“Oh, vida vã.

O jornal de hoje é o embrulho de amanhã”.

(Zeca B., me fazendo ter inimizades).

Como ler um poema:

2009-04-18T09:07:00.001-07:00

Um olho no livro.

Outro olho em qualquer outra coisa fora dele.

2009-04-18T08:56:00.000-07:00

Ontem, antes de abrir a porta de casa

Lembrei de quando entrei nela pela primeira vez

E como tinha me apaixonado por seus espaços brancos, limpos.

Lembrei de ter adorado e dito: é essa.

Coloquei um tapete no chão, um ralador na cozinha e uma lua enforcada no quarto.

Hoje, completa de hipertextos, talvez já esteja cansada de mim.

Não quero ser má pra você.

Te deixo, se assim quiser, branca novamente. E sem pregos, se possível.

E quero, acho que sim, que sinta saudades de mim.

Vou começar pela lua.

Depois pelos livros.

Chega de coisa semi-morta.

Poço dos desejos.

2009-04-17T12:15:00.000-07:00

Em vez de moedas, penas.

Demoram de chegar ao fundo

Antes eu contava nos dedinhos a hora

Depois eu aprendi a me aproveitar do tempo pra mudar muitas vezes de pedido.

Agora eu jogo.

Eu quero um...

(e me deito, sorridente e calma pra sorver o céu).

Enciclopédia.

2009-04-16T09:51:00.000-07:00

"Arrepio" são os furinhos da lua ao avesso.

Não só no dia 19 de abril.

2009-04-16T07:45:00.000-07:00

Uma língua gigantesca e quente invadiu minha oca.

Não é metáfora, aconteceu.

Se estendeu pelas palhas,

Lambeu minhas taquaras, palmeiras, pelúcias

Suas amígdalas gordas, seu suco grosseiro, suas abas

Tateou-me molhada

Cocegou-me,

Amputei-a

Eu não sabia de que boca ela vinha

Se transmite doenças ou dons

Só sei que estraga a cor clara da madeira sem pintura quando sangra

Não tive pretensão de me aproveitar da inundação

E ávido nadador nem quis mergulhar

Me deram uma bóia, uma cruz e um binóculo aquático.

Hoje espero ansiosa ver o que dela sai vivo.

Da cor da ternura.

2009-04-15T07:17:00.000-07:00

'Cheiro de terra. E mãe.'

2009-04-15T06:51:00.000-07:00

Não mais fluem palavras.

Milhares de imagens num kaleidoscópio

Me convertem, me repulsam, me passam, me convergem

Quando você se vira do avesso e vai de desdobrando aos poucos,

É exatamente um kaleidoscópio que se vê.

Tripas e hemácias fazem um efeito bonito, mas não, não é isso.

Aprendi no teatro:

O desdobramento começa pela cabeça.

Eu sou meu balãozinho.

Sobre o Opositor.

2009-04-15T06:35:00.000-07:00

"Tudo tomou seu lugar
Depois que a banda passou..."

2009-04-14T10:00:00.000-07:00

'O sertão vai virar mar'.

E a paisagem passava no escuro.

O asfalto da estrada como a calçada de Copacabana,

A grama preta como os trigais de Van Gogh,

E haveria poesia,

mas um caminhão tapa a vista:

“ A V I P A L ”.

Sobre ontem.

2009-04-14T06:59:00.000-07:00

Gelatina na boca e na garganta é quase um beijo.

Tempos modernos.

2009-04-13T07:27:00.000-07:00

2009-04-13T06:31:00.000-07:00

Sangue de cristo na minha boca vira chocolate.

Isto não é heresia.

É profunda síndrome de Polyana.

2009-04-08T07:37:00.000-07:00

'Rapte-me.
Adapte-me ao seu "ne me quitte pas"...'

Rapsódia.

2009-04-06T10:22:00.000-07:00

'Beata e bato punheta

tão cheia de pudor que andava nua.'

Que lindo que é sonhar... (pra não dizer que não falei das flores).

2009-04-06T08:14:00.000-07:00

Hoje sonhei que

Acordava ainda no escuro.
Olhava o relógio:
Quatro e pouca da manhã.
Vi vultos, levantei e andei até o quarto dos meus pais.

Minha mãe de pé, abotoando o último feixe da blusa. Séria.
Meu pai todo embrulhado, virado pra parede.

- Bom dia, mãe.
- ...
- Bom dia, mãe.
- ...

(Descrente e sem virar-se):
- Sua mãe está assim porque sonhou que você vai morrer, acordou cedo pra adiantar as coisas.

- Mãe, eu sei, também vim te avisar isso. Eu sonhei!
Já comprou o caixão? E a guirlanda? Não entrega o cheque antes deu morrer de fato.
Vem... vou te ajudar.

Acordei. O mesmo quarto. Tinha um caderno com esse sonho escrito.
Acendi a luz, vi imagens de uma menina de cabelos escuros como o meu.

Vi vultos.
Não, não estava acontecendo igual, achei que não fosse possível.

Andei até o corredor... segui minha mãe até a sala.

- Mãe?
- ...
- Mãe?
- ...
- Mãe? Por que você está me tratando assim?? Eu vou morrer, sabia?
- Eu sei. Foi por isso que acordei cedo.

Acordei novamente e pela terceira vez.
O quarto era outro.
Não tinha caderno e pensei:
“Está diferente, agora não é possível que seja sonho”.

Não havia vultos, mas procurei.
Nem pai, nem mãe.
Não havia nada.
Eram quatro e pouca da manhã.

E eu fiquei quieta, com medo, reverenciando a morte.
Esperando, como a um papai Noel, ver de qual buraco ela vinha.

Ai, quem dera, ter essa morte tranquila de que só os sonhos falam.
Quiçá ganhar não só a morte...

Diário de bordo.

2009-04-06T07:23:00.000-07:00

Descobri uma casinha no meio do mato
Toda em madeira
Precisando de tinta
E-adubo-pro-pé-de-pimenta.

Fui logo improvisando alguns balanços
E cestas com araçá maduro
Pras visitas que chegarem
Onde ainda não dei endereço.
(a beleza sempre atrai).

Ouvi a música mais bonita.
Da mulher mais bonita.
Que tocava com os olhos.
Logo, o pandeiro era eu.

Vi alguns palhaços e ri.
Um médico, um poeta, um homem bom.
(personagens folclóricos, desta vez todos nus)

Vi casa nova dos homens
E parti tão breve.

E foi lá.
Lá que eu queria chegar
Redes de um hotel estrangeiro.
Camas e cortinas.
Velas.

Homens cantando numa língua alegre,
Nem lábios, nem nudez.

Fiz um poema bonito.
Não mostrarei nunca a ninguém
Segredo maior
Pra quem viu as luzes do dia.
E abandonou seus retalhos em mim.

Aniversário de pai / the stupid little dreamer.

2009-04-04T05:45:00.000-07:00

Ele se apaixonou pela estrada.

E hoje não tem mais nenhuma palavra.

Porque a minha poesia ele levou com ele.

2009-04-03T06:49:00.000-07:00

O mar veio em retalhos, trouxe seus restos, suas migalhas, seu frio, seu hálito, seu vazio... veio gigantesco, em doses homeopáticas me cobrindo e me chamando de “Olga”.

Sentou-se aos meus pés e segredando, me contou que amava uma moça, mas não me disse o nome. Olga não é nome de mulher, é nome de alimento.

No fim, quando eu saía,

Se esfregou suave em meu rosto e em meu cabelos

Violentou-me com uma onda forte e sorriu.

Sorriu não só porque o mar não chora.

E de alguma forma murchou doce enquanto eu me afastava.

E ele lá fora continuou, estirado no frio.

Fui até a janela para espiá-lo.

Mas o mar estava de costas.

...

Refluxos salgados.

Vomito uma linda criança.

Que não chora, como o pai.

E que há anos vem se evaporando na promessa de virar chuva.

Ainda hoje abro a boca para o céu, e procuro meu filho entre as milhares de gotas.

E ele não vem.

Enquanto o mar ri, por ter uma boca maior, por ser mais azul que o mais azul dos meus vestidos e sem dúvida, porque o mar não chora.

Mudei meu nome para Olga.

E hoje sou a mais receptiva das mulheres.

Descubra e cante para mim a canção da minha vida.

2009-04-03T06:30:00.000-07:00

...porque eu sou muito questionadora, meu amor

...em especial quando todos dormem.

Adicionar marcação.

2009-04-02T06:53:00.000-07:00

(Fotos comigo).

E hoje as legiões, dispersas em cantos, choram aos prantos o silêncio.

Tristes mulheres de marfim.

Vote. 45.

Haverá paraíso.

2009-04-01T09:27:00.000-07:00

1° de abril.

2009-03-31T06:29:00.000-07:00

“Sonhei com arruda, areia, boca vermelha e mel. Acordei com gosto doce e saliva. Seu nome me veio. Saudade.”

Você ainda me surpreende.

E óbvio, gosto de pensar em você.

2009-03-30T08:50:00.000-07:00

Outono é uma bela mulher que passa recolhendo as flores e o carnaval.

2009-03-30T05:58:00.000-07:00

Hoje sonhei com um ritual.

Mulheres, crianças e homens nus.

Um grande círculo com pessoas velhas queimando dentro.

As mulheres em volta do círculo com uma vela em uma das mãos e na outra uma maçã do amor.

Dirigiam-se em ordem a uma mesa.

Comiam um inseto vivo, mordiam a maçã e apagavam a vela.

Uma a uma.

As que haviam terminado o ritual assistiam a um espetáculo de crianças negras que eram maltratadas a todo o tempo.

As crianças e os cães.

Quando todas haviam terminado o primeiro ciclo entravam com um homem em uma grande bacia onde havia uma estranha penetração sem prazer.

O ato era observado por ambos até que ele ejaculasse.

As mulheres se levantavam sutilmente e iam deitar-se com as respectivas mulheres dos homens que acabaram de fecundá-las.

As crianças ora brincavam com pedaços de abóbora, ora dançavam em volta, levantando e soprando os cabelos das mulheres sempre inertes.

Mais adiante algumas mulheres chegavam e acendiam suas velas.

E os insetos voavam, impacientes.

2009-03-30T05:52:00.000-07:00

Uma flor amarela abandonada à margem.

O que quer dizer?

O que tem o mundo de tão imprevisível?

Flores não falam, milord.

2009-03-30T05:30:00.000-07:00

De fato houve um único dia que eu consegui.

Estava numa floresta de árvores altas e uma chuva grossa caia como estacas maias na minha pele. Eu me fixava.

Olhava pros pedaços de céu,

Olhava pros trocos largos, via seus sulcos.

A chuva caía grossa e escorria pelas nossas raízes, formava uma correnteza marrom-agressiva.

Mas nada me atingia de fato, mesmo sentindo tudo.

Me deixei escorregar por um rio, até chegar em um lago.

E pela primeira vez senti o cheiro do molhado.

E um corpo azul flutuava, ouvindo todas as nascentes subterrâneas.

Não chovia mais e alguém me tocou.

Entrei em sono profundo.

Depois acordei tão rápido, que escorreguei pela casa.

Bianca reclamou que eu estava molhando tudo.

2009-03-30T05:25:00.000-07:00

E eu amei a maciez do mundo...

O cheiro e a vontade.

De certo que a vontade é o que nos move, por que tanto tempo inerte?

O cheiro e a decisão.

E quantas vezes eu precise dizer:

“Eu quero mais é morrer de amor”.

2009-03-28T06:39:00.000-07:00

- Deleite

- Condensado.
Agridoce bem bonzim.
Quer experimentar?

Fecha o olho aí.

- Queria poder não apenas fechar os olhos.
O mais intenso me apetece!

- O mais intenso não existe.

o que existe são os olhos,
a vontade de fechar
e a agonia de não poder abrir.

- O mais intenso são os corpos,
rentes quentes ao pulsar
na alegria do gozo que há por vir.

- Entenda: não existe gozo.

o orgasmo te traz três patamares principais:

o da angústia.
o da dormência
e o indiferença.

o segundo nível geralmente é tomado como o mais prazeroso.
mas a partir de alcançado o segundo o terceiro se torna inevitável.

eu só quero até o meio.
até o meio é sempre bom.

- Caminho do meio de Buda, das lendas, dos mitos e heróis.
Falhamos ao pensar que o ápice é o júbilo - quando este está nas brenhas dos passos até o que quiser alcançar.
E assim, eternos nefelibatas somos nós.

- O ápice não é o júbilo.
Mas depois que ferroa o inseto sempre morre.
Vale a pena levar à morte algo que pode ser eterno só pelo simples desejo do ápice, quando o simples e agonizante já é bom?

(Ele não respondeu, óbvio. Continuou quieto ali no canto).

É, às vezes vale a pena morrer...

A última vez que morri foi numa madrugada chuvosa, com os céus gritando raios.

Deus, ocupado, não quis me receber.

E eu retornei aos braços de um velho Zé.

2009-03-28T05:12:00.000-07:00

Atravessávamos a pista e uma música muito bonita.

Eu começo a cantar baixinho e de olhos fechados.

Tem que aproveitar agora enquanto você ainda senta no banco do carona e pode aproveitar a música e fechar os olhos. E sobre os sinais só se divertir com as cores.

Aproveitar enquanto não paga aluguel e acha mil reis dinheiro bastante e não só o valor mínimo de seu gasto mensal.

Gostar de seu corpo livre de problemas, livre de marcas cirúrgicas ou maternais.

Aproveitar...

Um dia um homem bastante influente estava a me ensinar coisas e me perguntou:

E você? O que há de maior sobre você que você possa me contar?

- Eu tiro proveito.

Ele sorriu e diz que até hoje cita esse exemplo.

Vocês sabem a vida útil de uma balão?

Conselho neste dia do teatro.

2009-03-27T12:40:00.000-07:00

Calma, meu bem.

2009-03-27T10:56:00.000-07:00

Não suporto mais o meu chefe.

É um dos poucos homens que mandam em mim e eu não sinto nenhum tipo de atração com isso.
Seu olhos azuis nojentos,
Sua baba, sua roupa engomada e podre.
Esse perfume enjoado.
Suas mulheres, seus papéis, a forma que seu sapato pisa o chão.
Tudo o mais eu não suporto.

Por mais que você não vá para cama com ele, seu chefe passa ser uma espécie de marido, e como imagino que seja, logo se torna tão dispensável quantos suas podres palavras.

Talvez até seja bem perfumado e limpo. E talvez até escolha as camisas e cintos certos.
Mas quando ele fala... eu não suporto mais a sua voz. Quero divórcio!

E algumas jóias e milhões.

2009-03-27T05:06:00.000-07:00

“Seios separados são inumanos”.

Onde está a tragédia e a comédia?

2009-03-26T05:54:00.000-07:00

“Arte é uma coisa que um bando de maluco esconde pra um bando de outros malucos saírem procurando.”

Ele tinha 11 anos.

E, sem dúvida, era um garoto bom.

Irene foi minha primeira namorada.

2009-03-26T05:40:00.000-07:00

"Irene preta
Irene boa
Irene sempre de bom hAAAAr.
AAAAAAAAAAAAAAAAAAAuAAo
cAAAAAAAAAAAAAAAm

Imagino Irene entrando no céu:
— Licença, meu branco!

E São Pedro bonachão:
— Entra, Irene. Você não precisa pedir licença."

2009-03-26T05:37:00.000-07:00

“Quem lê tanta notícia?”

2009-03-25T06:20:00.001-07:00

Palmas e ciganas
Plumas e umas alegriazinhas.

É, o dia começa bem.

2009-03-25T05:29:00.000-07:00

- Ohh, uma flor!

- Sou pra você. Resgate-me s'il vous plaît!

- Ohh, tem espinhos... e fala francês!

- que nada, me leva pra casa.

Já na primeira hora rendeu três cachos, ao longo do dia pariu uma bigorna e mais tarde grãos de arroz.

Dormi feliz amarrada aos grãos.

Almocei melancias que saíram do nada, grandes raízes pela casa.

As paredes a essa altura já chorando os vazamentos cor de terra.

Saí pisando brotos.

No espelho do banheiro uma grande maça.

Mordi com gosto, acordei no fim do grito, com dor.

Procurei hoje pela manhã melancias agridoces.

O moço disse que não tem.

2009-03-25T05:19:00.000-07:00

Ele quer uma beleza fatiada

Pra não morrer de congestão

Por que os humanos tiveram de nascer com consciência de finitude?

2009-03-24T12:09:00.000-07:00

Precisamos com urgência de uma manifesto.

“Beijos e coices de amor”.

2009-03-24T08:21:00.000-07:00

Buceta não choca mais, meu bem.
Nem Nelson, nem Bukowski, nem a falecida Dercy.

Nem tesão proferido de bocas de garotinhas,
ou pirulito mordido na fila da escola,
calcinha e gozo gritado.

O que choca mesmo é o abstrato, my lord.

“Sem alma não se chupa nem um Chicabom”.

2009-03-24T08:16:00.001-07:00

Pulando e pensando o quanto ainda falta pra alcançar o céu...

Foi assim que eu perdi meu objeto mais valioso.

Passou a noite, passou o sol...

E ele continuou lá, deitado na grama, estático.

(ou não).

Ele é claro e tem um ponto vermelho no centro.

E foi por esse ponto que ele foi reconhecido.

Os amores sempre estão lá.

Mesmo que se passem luas.

Ele só queria saber quanto tempo eu demoraria pra resgatá-lo.

Nem tão cedo, nem tão tarde...

Eu só queria deixar você perceber como o luar é bom.

2009-03-23T06:51:00.000-07:00

Ontem quando saí de casa haviam pétalas de rosa espalhadas pela escadaria do prédio.

Pensei:

Aqui, alguém amou.

Quando voltei ainda estavam lá.

E eu, perdida, tive de sair engolindo-as.

Metade pra achar meu caminho de volta,

metade pra internalizar o que foi abandonado.

“Sou um apanhador de desperdícios:
Amo os restos
como as boas moscas.”

2009-03-23T06:26:00.000-07:00

Eu e minhas normas bobas.

Tipo andar sempre em trio, não gostar de mulheres falando, gesticulando, não gostar;

Ter preconceito com médicos, advogados, contadores e palhaços que não sabem combinar sapato com suspensório.

Eu não gosto dessa gente.

Que dignidade pode ter um advogado com seu filho?

Quantas desculpas eles vão ter de usar por se julgarem artistas?

Quanto tempo vai levar para que um contador veja beleza nos sapatos ridículos do palhaço?

Como é que um médico dorme?

Mas eu só tenho 19 anos.

E talvez não queira descobrir o resto dos itens...

2009-03-23T05:08:00.000-07:00

Na areia minhas unhas começaram a de s-peta la-r...

Uma moça parou e disse:

- Que coisa linda! Se tem algo que eu acho fantástico é ver esmalte vermelho de mulher descascando.

Desenterrei meus pés.

Depois desenterrei o resto...

2009-03-21T08:14:00.000-07:00

Eu sempre tenho tentativas de primavera.

Mas é outono, isto é fato.

Isso eu não posso mudar

(Até poderia, mas isso seria “natural”?)

2009-03-21T08:05:00.000-07:00

E tem a diferença das coisas que acontecem e as coisas que "nos" acontece.

A diferença entre ser e estar.

Como um trem que passa por mim e antes de completar seu trajeto, ou melhor dizendo: seu itinerário, escorrega por uma gangorra de trilhos, um aparelho dentário no meu sistema digestivo.

Músicas se enrolam em meus cabelos quase vermelhos, quase pretos.

Meu esperma, minha comida, meus ovários, minhas glândulas mamárias.

Tudo isso me deixa tão fora de mim...

Quando era pequena não tinha medo de morrer.

Tinha medo das fibrinas de coagulação.

No interno, eu queria sangrar até a morte.

Ou que as hemácias pagassem pedágio e escoassem num Contact Improvisación.

As coisas “são” aqui.

2009-03-20T06:33:00.000-07:00

Existem estrelas em minha saia.
E em cada contorno mais detalhes
Pedaços de mão do mundo inteiro
Meus mil braços pesados por fora, leves por dentro

E eu sei como tudo começou.

Um dia jurei vir ficar pra sempre no céu
E me fingir de harpa.
E já deitada no colo dos anjos senti seus dedos deslizarem
Enquanto os deuses sorriam, encantados.

Está começando o outono e as folhas já chegam até aqui.
Breve será inverno e quando talvez não restar mais fruta, até o rubor da minha face despertará fome.

e eles mostrarão que aqui é como lá.
me trancarei numa caixinha de música e só tornarei a dançar pra minha própria imagem.

Narciso não foi o primeiro homem a atravessar o espelho.

2009-03-18T08:24:00.001-07:00

Coisa bonita se apaixonar.

Melhor ainda é se apaixonar de novo pela mesma pessoa várias vezes.

Mamãe, me ensina a fazer canção de amor?

Ah, como eu amo a redundância!!

2009-03-18T05:31:00.000-07:00

Oh, cher...
tout ce qu'il veut est de consolider votre cou.

"Este prefácio, apesar de interessante, inútil".

2009-03-17T09:28:00.001-07:00

P.S.: Esta postagem ainda não tem uma foto dígna porque esta ainda não foi feita.

Quando disse ao mundo que não faria mais foto em estúdio o mundo encarnou em um fotógrafo e me perguntou:

- Então como faria? Diz o que quer.

Respondi num lapso:

“casas antigas
sombras
ferrovias e britas
móveis antigos, luxo / mofo, decadência = mistura desses elementos...
laços de fita
toques vermelhos
balões, muitos balões...
pedras, pernas..
textura de pele
surrealismo, conceitos, identidade
bolas de sabão
música em retrato
"humano" como orgânico
suavidade, veludo, textura da água
cataventos
maçã do amor
árvores secas
fumaça e relógios antigos,
uma criança sobrevivente
nuvem, céu, um barco, um pássaro, um laço e uma flor.

É isso que quero!”

Pouca importância tem que tudo isso também seja clichê, pouca importância se depois percebi que existe rima numa simples lista, feita na rapidez da vontade.
“Poesia existe nos fatos”, como diria Mário de Andrade.

Ainda não gosto de métrica, salvo “ouvir estrelas”, de Olavo.
Vejo bastante sentido em “o chapéu que faz um homem” e acho bastante digno colocar palavrinhas em saquinhos pra se fazer um bonito poema.

Ontem uma moça criticou a escrita automática.
Profundamente ofendida até agora.

Eu tenho a pressa. Um segundo perdido contando um sonho são tantos outros segundos perdidos de possíveis sonhos produtivos.

Eu quero a poesia do filho de Rita comendo pão embebido no café.

2009-03-17T06:43:00.000-07:00

Eu tenho medo desse olhar de mil anos que algumas têm.

2009-03-16T11:25:00.000-07:00

E eu lembro bem de quando, deitada de frente pro encosto do sofá, flexionava as pernas.

Tinha doze anos.

Juntava minhas mãos em forma de oração e abraçava-as com minhas coxas.

Ali tinha sonhos de beijos e meninos e lembro bem do calor das minhas mãos quando as retirava e encostava na pele e boca, cobrindo o rosto de vergonha.

O cheiro do meu corpo era tão delicioso que comia bolo ainda quente de mão, como pretexto para lambê-las.

Passava mal depois e achava que era castigo-de-deus.

2009-03-14T06:28:00.000-07:00

Hoje eu sonhei que catava cavalos marinhos, e os guardava dentro de livros para que secassem.

Mas quando os retirava esfarelavam vazios nos meus dedos.

E por causa disso chorei a noite inteira.

Acordei com os olhos pintados com um Kajal cinzento,

E um cavalo marinho preso à lua, intacto.

Lição de História.

2009-03-14T06:13:00.001-07:00

Tinham vários homenzinhos que tentavam construir uma torre que chegasse ao céu.

Aí um dia eu parei e perguntei pra um deles:

- Ei, homenzinho, por que tenta ir pra lá?

- Meu lugar de viver não é aqui, preciso retornar ao paraíso.

Nem pude me prolongar, já subia apressado, juntando cacarecos, preocupado em restaurar uma tal de fruta mordida.

Em um lugar não muito distante a serpente derruba uma maçã na cabeça de outro homenzinho.

E ele esclarece:

- Parem de construir torres!

Dos que trabalhavam nas obras saíram quase todos: os mercadores de ouro, os donos da usina e um príncipe dinamarquês.

Sobraram apenas os homens de caderninho.

“Homens de caderninho” eram aqueles ditos poetas.

Mas eu odeio essa palavra “Poeta” então não vou colocar na minha historinha.

Daí misturaram cimento à sua dose de mytos, e até hoje eles são os maiores acumuladores da poção.

Hoje o paraíso é composto de ruínas em nível baixo, cobertos por era e por pequenos textos.

Existe uma macieira farta em meio ao salão.

E é por isso que poucos lêem.

Aí me preocupo agora com o primeiro homenzinho.

Como deve sofrer o coitado, catando as maçãs mordidas e levando pra consertá-las no alto de sua torre de construção interrompida...

Imagine se a polícia bate lá..

Prendem em flagrante pelo estoque de “pecado”.

2009-03-11T12:24:00.000-07:00

Peitos gordos, arrepiados,
Camisa da copa passada,
Barriga com brilho e pequenos pêlos crespos, que se alastram pelas pernas, pelos braços...
Suor na base da testa, nas mãos e na parte interna das coxas.
Suor forte na virilha, na vagina àquela hora já imunda e amassada.
Leite vazando,
No “Várzea Barris”
Mel gostoso.

A sua canção de amor – ou - o dia que negligenciei sua podridão.

2009-03-11T07:15:00.001-07:00

O menino tem seu próprio quarto, da cor que quis.

O que é bonito tem pendurado nas paredes. E não se cansa de pendurar novas coisas.

Os gatos da casa, furados à prego, formigas, borboletas, lagartos, todos juntos, se debatendo em uma moldura de vidro e botão.

O menino abre a janela e não vem comer.

E não há hora que se chame em que ele obedeça.

Vou espiá-lo nu em sua janela onde canta a música das sereias.

Canta em várias línguas e finge que adormece no parapeito.

E todo o universo chega baixinho pra expiá-lo.

E as estrelas se debruçam bonitas como em todas as noites.

Ele acredita que é alérgico, que faz parte da realeza, e que um dia, a multidão se fará tão grande à sua janela que ele subirá em suas cabeças e alcançará o céu.

Numa manhã criou uma armadilha.

O gênio com toda a sua sabedoria têm apenas um estilingue na mão.

E em troca disso assume a falta de todos os sons.

O sábio tem tímpanos,

Braços

E poros a serem dilatados.

O menino só não cresceu ainda.

Eu sonho em uma dia chegar em casa e encontrá-lo tomando sopa.

Bem colorida, cheirosa, gostosa...

Em ver seus bracinhos arrepiados e sua língua queimando o calor.

De sua roupinha suja, de suas sandálias espalhadas ela casa..

De me dizer todos os gostos, todas as sensações...

Quero que chegue com o retrato de uma bonita menina

E que diga:

Ray, o amor fui eu que fiz.

2009-03-06T05:04:00.000-08:00

Estou fazendo uma pesquisa sobre releituras (traduções, apropriações, etc).

Comecei por "ela", óbvio.

São mais de duzentas imagens colhidas até agora.

Algumas:

Querido diário - parte 60.

2009-03-06T04:57:00.000-08:00

Saio da Macro-empresa onde trabalho, pego carona, vou pra faculdade e não entendo o porquê daquela matéria.

Depois pego um Microônibus infestado de microorganismos pra chegar em casa cansada e descer as escadas do meu micro apartamento com meus sapatos de salto ultrafino...

Tiro-os, lavo as mãos, ligo o micro sytem e retiro o resto de comida macrobiótica da geladeira, que provavelmente será esquentada no microondas.

Eu não gosto de comida assim, mas é o que me resta quase onze horas da noite.

Quando me banho e me perfumo, parafraseando Chico, deito a cabeça no travesseiro e entendo o por quê.

...

Tenho que superar tudo isso.

Deve ser essa a importância da matéria “Introdução à Nanotecnologia” que o professor disse que nos explicaria na próxima aula. ¬¬

Vi um filme bom na aula de “Língua, Poder e Diversidade” ontem. Chama-se Babel.

Boa professora! Sarcástica e viva...

Já o de “Políticas Culturais” é o homem do século. Sem hipocrisia, sem demagogia... Surpreendente!

Mas passando por outra turma vi a professora de “Ação Artística 1”... Ela ainda permanecia sentada.

Nunca deve ter se levantado...

2009-03-05T06:09:00.000-08:00

No “Bacharelado Interdisciplinar de Artes” existe uma matéria:

“Ação artística 1.”

Quando pensava nela pensava em caixa alta, em cinerama, uma coisa de louco, indescritível. Bem, não era só eu que pensava assim...

Daí aguardamos na sala, ansiosos por aquele professor com um rabo de cavalo baixo, barba por fazer e brincos na orelha esquerda.

Me aparece uma tia.
(E era justamente delas que eu mais tinha medo)!

Uma senhora, brincos pequenos e dourados (argh, como odeio isso), cabelo curto e loiro (pintado, obviamente) e um anel de brilhante em uma das mãos (nada mais óbvio).

Senta em sua cadeira e permanece nela durante quatro horas.
Fala de tudo que há pra se falar na terra.

Consigo descascar 10 unhas de esmalte vermelho.

Quando saí da aula descobri que dos 10 professores da mesma matéria era dela o foco mais interessante, ou não:

“Contemporaneidade”.

Ela trabalha com cinema e já está com idéias a mil.
No fundo vai ser massa.
Disse que estudaremos Foucault, Nietzsche, Paulinho Moska... (me interessei profundamente pelo último citado).

É, vai ser bom, vai ser... TEM que ser...

Mas eu só queria que ela levantasse mais da cadeira. Não é nada contra Foucault, óbvio. Era um simples levantar de cadeira.
E mandar que nós tirássemos o chinelo.
Era o mínimo justo que eu esperava.

Bem que me disseram que a UFBA, mesmo com ar-condicionados gigantes em cada sala, retroprojetores e TVs de plasma suficientes para cada turma, mesmo com elevador e bebedouros sem ratos, nunca atende às nossas expectativas.

Me alegrar custa só menos dourado, menos brilho e a naturalidade e beleza dos fios brancos...